Da clausura do hábito

O romance existe quando ainda não se tornou hábito.

Não há romance no hábito.

Na verdade o romance está para o desconhecido, o delírio de uma fantasia; assim como o tédio está para o hábito.

Nao há poesia na vida conjugal. A poesia por si seria apenas o sonho do distanciamento, o porvir reproduzido em lápis e caderno as inúmeras possibilidades intangíveis, jamais passíveis de serem vividas no dia a dia da vida de um casal.

O casamento é a clausura do sonho. O abafamento. Porque está enraizado no hábito.

O hábito é a chave do portão que mantém o romance e a poesia distanciados da vida a dois.

A vida enclausurada do casal, partilha dramas e traumas de infâncias trágicas distintas, misturam-se no cotidiano pesado da família infantilizada.

A família é a besta indomada. Crianças descontroladas criadas por pais que pelos seus pais e pelos seus pais, conduzem o cordão bestial familiar fantástico dramático irônico, fajuto, deturpante.

O tapete é como um mar com ondas peludas, engolindo-me na sala entediante.

A caneta é dele, que estuda no cômodo ao lado, soa como um relógio, marcando os segundos massantes da vida conjunta, da que fora sonhada, vida a dois.

O tapete me olha e se levanta em minha direção

Tá tá tá tá toc toc toc toc pe pe pe pe

me come me come me come me come.

Algo deseja me devorar.

Abre-se em redemoinho sob os meus pés descalçados no sofá.

Suo. Sinto vibrar as veias dos braços.

Sinto a ponta dos seios rígidos.

Arrepio, até o fim dos dedos dos pés.

É o tapete uma miragem, ou sou eu quem deseja ser sugada por um foço de areia movediça.

Farta do deserto vazio que se encerra em mim mesma.

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Sobre indelevelsabina

Uma amante anônima.
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